La furia di Maigret
La signora Maigret, che sgranava i piselli nell’ombra calda, dove l’azzurro del suo grembiule e il verde dei baccelli creavano chiazze sontuose, la signora Maigret, che non stava mai con le mani in mano, fosse pure alle due del pomeriggio della giornata più calda di un agosto già torrido...
Maigret a New York
Verso le quattro del mattino, quando la nave si era ancorata nel bacino di quarantena, la maggior parte dei passeggeri dormiva ancora. Qualcuno aveva appena socchiuso le palpebre udendo lo sferragliare delle catene, ma ben pochi, nonostante i propositi delle vigilia, se l’erano sentita di alzarsi...
Le vacanze di Maigret
La strada era stretta, come tutte le strade del vecchio quartiere delle Sables-d’Olonne, con il selciato sconnesso e marciapiedi dai quali bisognava scendere ogni volta che s’incrociava un passante. Sull’angolo, una magnifica porta a due battenti, di un verde intenso, sontuoso...
Il morto di Maigret
«Mi scusi, signora...».
Era riuscito a interromperla, finalmente, dopo alcuni minuti buoni di pazienti tentativi.
«Lei mi sta dicendo che sua figlia la avvelena a poco a poco...».
La prima inchiesta di Maigret
Una balaustra nera divideva la stanza in due. Dal lato riservato al pubblico, contro la parete imbiancata a calce e coperta di avvisi e ordinanze, c’era solo una panca senza schienale, anch’essa verniciata di nero. Dalla parte opposta, banchi, calamai, scaffali stipati di registri enormi...
